Que pasa que las palabras no me salen,
ni se juntan naturalmente,
es este tiempo que se atreverá tal vez
a renovar la ilusión de escribir.
lunes, 20 de agosto de 2018
viernes, 27 de julio de 2018
Amor de mis entrañas, viva muerte
El poeta pide a su amor que le escriba.
Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita,
y pienso con la flor que se marchita,
que sin mi quiero perderte
El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.
Federico García Lorca.
El poeta pide a su amor que le escriba.
Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita,
y pienso con la flor que se marchita,
que sin mi quiero perderte
El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.
Federico García Lorca.
jueves, 29 de marzo de 2018
domingo, 4 de febrero de 2018
Sensaciones
esa indescifrable belleza que plasma cada linea, de esta antología,
me hacen sentir como en un amplio campo, cuyos bichos saltan
y se mueven sin que yo me percate de que están allí, justo debajo de mi.
Siento que vuelo, mi mente y mi cuerpo se mueven, pero no por voluntad propia
una energía fluye hacia distintos lados, luces coloridas, alucinaciones espectaculares, con los ojos cerrados el mundo de mi cabeza me habla y grita: ¡Estás viva!
A.M.A.
04-02-18
ANNIE
En la costa de Texas
Entre Mobile y Galveston existe
Un gran jardín lleno de rosas
Y dentro de él una casa
Que es también una gran rosa
Una mujer a menudo se pasea
Por el jardín muy sola
Y cuando yo paso por el camino bordeado de tilos
Los dos nos miramos
Como esa mujer es mennonita
Sus rosales y sus vestidos no tienen botones
A mi me faltan dos en la chaqueta
La mujer y yo seguimos casi el mismo rito.
Antologìa- Guillaume Apollinaire.
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